É impressionante, por vezes, minha necessidade de escrever...
Parece que se não o faço meu peito não sossega...
A bem da verdade, mesmo escrevendo é difícil organizar as coisas que estão fora do lugar.
Neste momento também choro, outra necessidade constante do meu inconstante ser. Até que estou gostando de chorar agora. Não por ser de alegria, pois choro por profunda dor, tristeza e incerteza.
Não saberia dizer se meus motivos são reais, neuróticos ou mortais. Mas sei dizer que choro pois minha'lma sangra e meu corpo é estilhaçado do que outrora era inteiro.
Choro por querer ser e fazer bem diferente do que consigo, por pura insatisfação comigo mesma. Mas não só por isso. Choro também por ver expectativas frustradas, delírios não realizados, pela certeza da insensatez, pela certeza do desprezo.
Sou acostumada a chorar, não se assuste. Tenho chorado desde as minhas primeiras lembranças desta vida. Não por ser uma vida de tragédias, mas de reflexão, introspecção e muitas, muitas incertezas, grandes, fortes sensações.
Tenho amigas que dizem que não posso reclamar de rotina. Elas tem razão. Meu ser volúvel me incapacita a períodos longos de calmaria. Sou assim. Os que me conhecem sabem disso. Inconstante e apaixonada.
Tenho pensado sobre a paixão. A paixão que ofertamos aquilo que não tem valor. A paixão que oferecemos e sem possibilidade de retorno, reprimimos, sublimamos ou recalcamos.
Paixão que, às vezes, nos impulsiona e dá sentido a existência. Paixão que por outras nos leva ao fundo de nós mesmos, quando não ao fundo do poço.
Paixão que se transforma em ódio, em música ou em trabalho bem feito.
É difícil se apaixonar com frequência ou sem frequência. Estranho odiar o que é objeto de amor. Esquisito ceder ao inquestionável.
Como disseram Vinícius e Tom: essa "eterna desventura de viver" não é simples. Mas ninguém disse que seria, não é?
Tomara que seja breve, porque intensa com certeza vai ser. E já é!!!
